El fín del verano

Sí, sé que hasta el 21 de septiembre no puede celebrarse el final de la época estival. Muchos pronosticaron que sería la más calurosa del año, y eso sólo lo pueden afirmar en Grecia, donde las vacas ahora tienen que entrar a pastar en oficinas de Greenpeace.

Yo estoy muy contento de que acabe Agosto. Es un mes que siempre odiado, y que este año ha sido como el malo de una serie de televisión: no se ha esforzado en lo más mínimo por caerme bien. La única gente que se entristece por el final del verano son los pánfilos de Danza Invisible, y los chulos y primos de pueblo.

En su momento ya hablé de lo mucho que odiaba ese refugio llamado el pueblo de los padres: refugio de chulos de pueblo con ansias de impresionar a las niñas de la capital, y de primos de pueblo que esperan con ansias el verano para liarse con sus primas -las zonas rurales tienden al sodomagomorrismo-.

En la capital mientras tanto, la única recompensa que tenemos es una menor concentración de personas en el Metro, aunque el nivel de malos olores se incrementa muchísimo. Que sí, que perdemos de vista a Ana Rosa y a Jorge Javier en la tele, pero eso lo podemos hacer en cualquier momento del año… como ir de cañas, donde la únicas variables son las terrazas, las blusas de tirantes y los pantaloncitos cortos que se contonean de un lado al otro de la calle.

Ahora comenzamos septiembre. El está de vacaciones ya no suena al otro lado del teléfono, los chulos y los primos se quedan aparcados hasta la próxima, y los que hemos estado siempre en la ciudad, afrontamos con estupor, la terrible idea de tener dentro de 2 meses: luces, bolsas de compra y buenos propósitos por todas las calles de la ciudad.

Bienvenidos a la jungla, queridos veraneantes y adiós a todos aquellos que ahora se marchan sabiamente de vacaciones, sin tener que aguantar el síndrome postvacacional de los insensatos que prefieren estar toda su vida dentro de un episodio de Verano Azul.